En los 80 los fans pusieron en peligro una de las mayores superproducciones de la historia por culpa de un actor. Hoy pocos dudan de que es el mejor para el personaje

Cuando Warner anunció en 1988 que Michael Keaton sería Batman, el fandom del cómic no se lo tomó como una noticia sino como una agresión personal. El productor Jon Peters cifró en unas 50.000 las cartas de protesta que llegaron al estudio, y entonces enfadarse costaba un sello, no es gratis, como ahora, que todo el mundo puede piar lo que quiera en redes sociales. Circularon recogidas de firmas pidiendo que lo echaran. En una convención de cómics, los representantes de Warner aparecieron con una foto del actor y se llevaron una sonora bronca por parte de los asistentes. Nadie había visto un fotograma de la peli, pero para los Bat-Fans la cosa estaba clara. Pues oye, lo mismo se equivocaron.

Cincuenta mil cartas para echar a un actor

El asunto llegó a la portada del Wall Street Journal, que abordaba si el cabreo de aficionados se había vuelto un problema empresarial. En aquel reportaje los fans describían a Keaton como un tipo con entradas, mandíbula poco heroica y setenta kilos escasos, que vestido de murciélago daría risa en lugar de miedo. El otro argumento era su currículum, porque venía de hacer comedias románticas y de Bitelchús, igual que el director, Tim Burton, así que se temía una parodia con el tono de la serie de Adam West. Michael Uslan, productor que llevaba una década peleando por un Batman oscuro, ha contado en alguna entrevista que se quedó descompuesto al oír el nombre del actor propuesto. Ni siquiera en casa daban un duro por él.

El estudio apagó el fuego sacando a pasear a Bob Kane, cocreador del personaje junto a Bill Finger, lo acreditaron como consultor y le pidieron que dijera lo que los fans necesitaban oír: que aquello no era comedia, sino melodrama puro. Todo muy oscuro e intenso. Los publicistas recordaban que Keaton acababa de firmar un drama serio, Clean and Sober (Alcohol y coca en España), con críticas excelentes. Peters contó en unas declaraciones que uno de los hombres más poderosos de Hollywood telefoneó al presidente de Warner, Steve Ross, para avisarle de que aquel fichaje hundiría el estudio. Pues todo lo contrario, ya sabéis que la peli fue un auténtico pelotazo histórico.

Lo que de verdad dio la vuelta la tortilla fue un tráiler. En las navidades de 1988, Warner montó a toda prisa noventa segundos sin música ni voz en off y los probó en un cine de Westwood ante un público desprevenido. La sala se puso en pie para aplaudir. A partir de ahí pasó algo que suena a leyenda pero que es historia de Hollywood, y también de la publicidad y promoción de los grandes estudios: la Batmania. Se trata de un estallido cultural que rodeó el estreno de la peli en el verano de 1989, cuando el símbolo del murciélago (diseñado por Anton Furst con un acabado metálico y unas líneas más estilizadas) empezó a aparecer meses antes del estreno sin ningún texto ni contexto, allá donde pudiera imprimirse.

La campaña publicitaria generó una expectación tremenda antes de que el público más genérico supiera siquiera de qué se trataba. Warner Bros., a través de su división de licencias, Licensing Corporation of America, firmó unas 300 licencias para crear más de 100 productos distintos, y el logo acabó invadiéndolo todo: camisetas, gorras, cajas de cereales, chaquetas e incluso peinados rapados con el símbolo tallado en la cabeza. La apuesta funcionó: cuando la peli se estrenó el 23 de junio de 1989, en el cincuenta aniversario del personaje, fue la más taquillera del año en Estados Unidos y superó los 411 millones de dólares. Un fandom feliz también es una publicidad que no hay que pagar.

Tim Burton buscaba a un tipo raro

Burton siempre fue claro al explicar su decisión, y su argumento sigue siendo la mejor defensa del personaje que he leído: se reunió con actores estupendos de mandíbula cuadrada, musculosos y carismáticos, pero era incapaz de imaginarse a ninguno poniéndose el traje. Ahí está la clave. El disfraz de murciélago no es solo el uniforme de un atleta justiciero, es el síntoma de un hombre roto y traumatizado que se viste de bicho para asustar a aquello que le da miedo a él. Cualquier máscara ritual funciona igual: no importa quién hay debajo, sino que quien hay debajo necesite desaparecer. Su Bruce Wayne es un hombre a una mala noche de convertirse en un psicópata. Ahora todos lo entendemos así, pero en los 80 la imagen mental que la sociedad tenía de Batman no era esa que solo compartíamos los lectores de cómics.

El traje, además, hace el trabajo pesado de caracterización para Burton y Keaton. La coraza de goma, la capa, la voz y la fotografía de la película están construidos para que no te preguntes cuánto peso levanta ese señor en el Bat-gym. Es artesanía obsesiva hasta en los detalles más pequeños para reforzar la presencia en pantalla de su actor protagonista, tanto que el gesto de Kim Basinger tirando los zapatos al bajar del Batmóvil tiene su explicación de rodaje: era más alta de Keaton. Cuando la puesta en escena está a esa altura, el físico del actor deja de ser relevante. 

Sigo pensando que es el mejor, y sí, es bajito

A mí me llevó a verla mi tía Isabel en 1989, después de meses dándoles la turra a mis padres. No había cumplido los diez años, y sé que parece una peli muy oscura y siniestra para un chavalín que no había cumplido los 10 años, pero yo ya estaba curado de espanto porque ya me había leído El caballero oscuro de Miller y La broma asesina de Moore, aunque no había entendido nada. Salí de la sala convencido y sigo firmando lo mismo después de Kilmer, Clooney, Bale, Affleck y Pattinson: Keaton es el mejor Batman del cine. Sé que mucha gente no piensa igual, y no pasa nada. Tampoco pienso defender una opinión tan personal. Porque sí, Keaton es bajito y va escaso de musculatura pero me da igual. "¿Es que no sabe que en este pueblo es verdadera devoción lo que hay por el Batman de Keaton?"

Lo que hace Keaton no se fabrica en el gimnasio: transmitir la sensación de que ese señor está mal de lo suyo verdad. ¿De verdad creéis que hoy Pattison lo hace mejor? Yo soy muy del Batman de Affleck, pero soy más del de Keaton. Los que ya comprabais tebeos en 1989 sabéis que aquel enfado de los fans era sincero, tal vez por costumbre y el miedo a que nos estropearan algo que nos gusta tanto como Batman. Mark Hamill ha contado en alguna entrevista que ver a Keaton darle la vuelta a las expectativas de los fans le dio confianza para aceptar su papel de Joker en la serie animada. Mi querido Kevin Conroy, que nos dejó en 2022, será siempre el Batman definitivo en voz, pero cuando en el cine alguien dice "soy Batman" (por cierto, una improvisación del actor), yo sigo oyendo a un tipo de metro setenta y cinco al que cincuenta mil personas no quisieron dar una oportunidad.

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