Abelardo González
Editor - TechEn noviembre de 2002, un chico de catorce años llamado Ghyslain Raza entró solo en el estudio audiovisual de su colegio en Trois-Rivières, Quebec. Estaba trabajando en un proyecto de clase que no le estaba saliendo bien y, harto de que la cámara no funcionase como quería, decidió hacer algo que todos hemos hecho en algún momento: desahogarse donde nadie mira. Cogió un aparato para pelotas de golf, improvisó un sable láser y durante unos segundos jugó sin que nadie le viera. Al menos, eso fue lo que él creía.
Veinte años después, reconoció que estaba harto y solo quería "hacer el tonto", momento en el que dio vida a un vídeo que todos conocen. Al terminar, devolvió la cámara y se olvidó de la cinta, así que la historia no se quedó en aquel estudio audiovisual. Meses después, tres compañeros de clase encontraron la cinta, la digitalizaron y la subieron a Kazaa, una red de intercambio de archivos P2P que competía con Napster. ¿El nombre del archivo? "Jackass_starwars_funny.wmw", así que la intención quedó clara.
La primera vez que internet convirtió a alguien en meme
Es conveniente detenerse aquí porque lo que ocurrió después es difícil de entender hoy. No existía YouTube, no existían las redes sociales ni tampoco el concepto de viralidad como fenómeno esperado. Lo que había eran foros, listas de correo, blog personales y redes P2P donde la gente compartía archivos como quien pasa una fotocopia. Por eso, el propio Raza lo resumió de forma conveniente: "El fenómeno viral no es exactamente nuevo, pero en aquel momento probablemente fue la primera vez que algo se viralizó a gran escala en tan poco tiempo".
El 22 de abril de 2003, un desarrollador de videojuegos de Wisconsin creó la primera versión con efectos CGI de sable láser. Una semana después, el bloguero Andy Baio publicó el vídeo original y la versión editada en su web Waxy.org acuñando el título "Star Wars Kid" que terminaría definiendo al meme. Poco después, el New York Times se hizo eco de la noticia y, cuando los medios locales se sumaron, los periodistas empezaron a aparecer en el colegio y en la casa de Raza. En cuestión de semanas, aquella cinta olvidada en un sótano se convirtió en el contenido más visto de internet.
Lo que siguió fue el primer gran laboratorio de remix cultural de la historia de internet. El vídeo fue parodiado y referenciado en series de la talla de South Park, Arrested Development o American Dad. Stephen Colbert, uno de los presentadores con mayor recorrido de la televisión estadounidense, invitó a sus espectadores a crear ediciones propias, y Weird Al Yankovic le dedicó un tributo en un videoclub. De la noche a la mañana, cientos de variantes añadían efectos y cruzaban la imagen con Matrix, Braveheart o cualquier referencia de la cultura pop del momento.
Según algunas estimaciones, el vídeo y sus derivados acumularon casi 1.000 millones de reproducciones en una época muy distinta a la de hoy. Sin embargo, hay que señalar que el vídeo deja de ser de Ghyslain Raza cuando empieza a ser editado, remezclado y redistribuido. Al convertirse en material, la persona se separa de su imagen, y lo que quedó fue un niño de catorce años que hizo el tonto en un estudio conviriténdose en el hazmerreír de internet. Por desgracia, todo sucedió sin que nadie le pregunte, sin que él sepa qué está pasando y sin tener ningún mecanismo para detenerlo.
Lo que pasaba mientras todos reían
Mientras el vídeo se convertía en fenómeno cultural, Ghyslain Raza vivía las consecuencias en tiempo real. Él mismo reconoce en una entrevista de Yahoo que los compañeros se subían a las mesas para imitarle con escobas, le insultaban en los pasillos y los comentarios en línea le decían que se suicidara. Todo eso le llevó a cambiar de colegio, pero los periodistas lo descubrieron e intentaban fotografiarle en su casa o en su colegio a cualquier precio, así que terminó un semestre ingresado en una unidad psiquiátrica.
Mientras millones de personas tenían un momento de entretenimiento a coste cero, una persona pagaba el precio completo. Lo más triste es que lo pagaba en soledad, lo hacía sin que millones de espectadores supieran —y ni siquiera se preguntaran— que detrás del meme había alguien que lo estaba viviendo. Tanto en 2003 como hoy, las preguntas siguen siendo igual de incómodas y muchos no tienen la intención de responder: ¿cuánta responsabilidad tiene quien comparte? ¿Y quien vuelve a compartir lo que ya circula? ¿Y quien lo edita y lo mejora? La cadena acabó siendo tan larga y difusa que nadie llegaba a sentir una responsabilidad real.
Andy Baio, el bloguero que compartió el vídeo, no habló de forma pública del asunto durante casi dos décadas. Cuando finalmente lo hizo, fue tajante: "Nunca debería haberlo publicado". En su blog personal, contó que era obvio que ese vídeo no estaba pensado para ser visto, así que publicaron sin consentimiento estaba mal de una forma que su yo más joven no fue capaz de ver. Cuando le quedó claro eliminó los vídeos al ver el daño que estaba causando, pero ya era tarde.
Lo más valioso del testimonio de Baio no es la confesión en sí, es lo que revela sobre el estado mental colectivo de internet en 2003. Nadie operaba bajo los marcos éticos que tenemos hoy sobre consentimiento digital, derecho a la imagen o lo que significa difundir el contenido de otra persona sin permiso. Baio no actuó con mala fe de forma deliberada, hizo lo que todo el mundo hacía en un ecosistema que no había desarrollado categorías morales para entender lo que estaba haciendo. Ese detalle no le exculpa, pero hace el caso más útil como análisis: el daño lo causó una comunidad digital que no tenía herramientas para medir las consecuencias.
"No soy el Star Wars Kid, soy Ghyslain"
Raza no habló de forma pública hasta 2013, momento en el que una oleada de suicidios vinculados a ciberacoso de alto perfil sacudieron el debate público. Casi veinte años después del incidente, colaboró con el director Mathieu Fournier en el documental Star Wars Kid: The Rise of the Digital Shadows producido por el National Film Board de Canadá. Por primera vez, Raza aprovechó un espacio tan masivo para contar su historia con sus propias palabras.
En ese documental, pronunció la frase que mejor resume su problema: "No soy el Star Wars Kid, soy Ghyslain. Ese personaje tiene su propia vida separada de mí en la red, nunca fui yo". Esa distinción entre persona y plantilla es el núcleo de lo que este caso enseña sobre los memes. Un meme no es solo una imagen graciosa, es un proceso que puede provocar que una persona real quede reducida a un símbolo reutilizable. Esto hace que la broma no sea sobre alguien, la broma es alguien, y esa persona sigue existiendo mientras la broma circula.
Raza señaló la paradoja real de su caso con una precisión que duele: "Si hubiera cometido un delito, habría estado mejor protegido". Señaló que las leyes impiden que se publiquen los nombres de menores en casos penales y recordó que quedó expuesto por un vídeo cuya difusión nunca consintió. Así, una persona que hace algo mal tiene más derechos sobre su imagen que una persona que no ha hecho nada.
Por desgracia, la pregunta que cierra este caso no tiene una respuesta satisfactoria. El documental existe, sus declaraciones circulan, el caso se estudia en cursos de ética digital y, aunque hoy existe más conciencia sobre el consentimiento digital, raramente pensamos en las personas detrás del material que hacemos circular. La arquitectura no ha cambiado, pero la velocidad sí y lo que antes eran semanas hoy son horas.
El caso de Star Wars Kid no es una historia del pasado de internet, es el primer capítulo de una historia que no ha terminado. Cada vez que se viraliza sin permiso la imagen de alguien que no lo pidió, la historia se repite con otro nombre, otra plataforma y otra escala. En el documental, Raza resumió la pregunta de fondo con una sola frase: "¿A qué precio satisfacemos nuestra hambre de contenido?". De momento, es una pregunta que nadie ha respondido todavía con honestidad.
Imagen principal de Dans l'ombre du Star Wars Kid
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